Tengo una excusa para haber olvidado que el pasado 14 de mayo mi queridísima Caja de Crayolas cumplió su primer año de vida: andaba vagando por el mundo, aspirando experiencias y exhalando alegrías.

Hace un año ya de aquella tarde que no tenía nada que hacer y empecé algo que me provoca crear, y otras tantas veces me estresa por la falta de inspiración. Como sea, hace un año ya que le he dado vida a mi blog y creo que es motivo de celebración, por lo tanto...

¡Feliz cumpleaños, queridas crayolas!

Y esta cau[maldita]tela que me tiene tibia. Sin sentir, sin pensar, sin vivir. Con calma. Poco a poco. Un paso a la vez. Quiero todo hoy, impaciencia en lugar de cautela; pasión por cada segundo. Y dejar que las notas altas me desgarren y que el viento me eleve, rompiendo las raíces que tanto me he empeñado en clavar. Que corra la tinta y que la H recupere su voz, sin zetas finales y con breves comas para liberar s u s p i r o s. Atino la puntería y me lanzo al blanco para reventar mi corazón y sangrar pensamientos teñidos de azules y púrpuras.

Catarsis quebradora de cautela que abres mis ojos para despertar a mis alas, gracias.

Curiosa mi inconciencia que astutamente me dice una mañana de miércoles, justo al despertar, que es viernes.

Son dos segundos de felicidad infinita, de alegría contenida en mis ojos somnolientos que se niegan a abrirse y ver el nuevo día. Y luego, como una ráfaga fría, el reconocimiento de aquel personaje maldito que se presenta cuando uno descubre que las cosas no son como cree: la decepción. Miércoles de los horrores. Miércoles de tarde infinita. Miércoles que divide la semana laboral como si fuera un limbo perdido entre el cielo y el infierno. Y ahí estoy yo, guardada en el calor de mi duvet amarillo, escuchando la incesante y voluntariosa voz de mi alarma-despertador, con su vibrar perturbador sobre mi libro de Julio Cortázar; me niego, pero no puedo. Unos ojitos castaños me miran desde el fondo de la habitación a nivel del piso y yo sólo estoy ahí, inerte.

Un pie primero, me digo al tiempo que lo descubro de mi capullo de algodón sintético. Entrecierro mis ojos y de pronto un lengüetazo en los dedos, levántate ya, tengo hambre, me dice el flacucho peludo que me mira desde abajo. Muy bien. Es miércoles y punto.

Camino al trabajo, sin esperanzas, pienso en lo bonita que quedaría la narración de tan tremenda burla de mi cerebro. Y de pronto, como un rayito de luz esperanzado, pienso que quizá todo era una señal que me decía lo bien que la pasaría hoy si, en lugar de pensar que es miércoles, me imagino que ya es viernes. Viernes, bendito viernes eterno; hoy viernes, mañana viernes y siempre viernes. Felicidad diaria instantánea, como si fuera una pildorita para el pensamiento.

Érase una vez una Titi esponjosa que andaba por el mundo muy contenta. Ella iba y venía, bailaba y brincaba, reía y cantaba; todo lo que uno se puede imaginar, esa Titi esponjosa lo hacía.

Primera parte: Gira el girasol

Sabias son estas flores que todos los días madrugan para preparar sus vestidos amarillos antes de abrir ampliamente su ojo castaño y así decir hola a la luz matutina.

Con cada sol tienen una nueva misión: rendirle culto al astro rey; admirándolo desde su coronación, hasta su descenso. No, no es la actividad más divertida (girar y girar y girar la cabeza eternamente), pero con la pupila bien dilatada, aprovechan su existencia para conocer el mundo que las rodea y que no pueden recorrer.

Estúpidos humanos que, con pies, deciden hacer raíces fuertes y profundas.

Hace 25 años mi madre tuvo contracciones, corrió al hospital y después de pujar hasta cansarse, decidí sacar la cabeza y saludar al médico. Formalmente dicho: nací el 22 de noviembre de 1984 en la Ciudad de México, bajo el cuidado de Gabriel Ruiz y Cristina Rodríguez. El universo me escupió en este mundo para vivir esta maravillosa vida, llena de maravillosas personas... y nada, yo feliz de hacer eso todos los días.

Mató al tamalero, rezaba la cabeza en primera plana de un periódico un viernes cualquiera, un jueves cualquiera, un miércoles cualquiera, un día cualquiera.

Las imágenes de una guerra en tierras lejanas te impresionan en la exposición de fotoperiodismo; sientes horror más que pena por el dolor ajeno, deseando y pidiendo a todas las entidades divinas que nunca seas tú el que aparezca en esa atrocidad. Respiras profundo y sigues tu camino como espectador mariposa. Se terminó. No hay porqué recordar nunca más; no hay porqué recordar nunca más nada de lo que has visto. Tragas tu imagen y al poco tiempo la conviertes en otro de tus hedores.

Piel de elefante, me recomendaron un día. Dejar de sentir. Pasar esta vida como roca; como parte de una de las millones de rocas que, como tú, ruedan perdidas en su desierta existencia.

Me encuentro contigo todos los días. Te huelo junto a mí cuando compartimos el mismo espacio. Te escucho cuando gritas palabras vacías. Eres quien sé que no soy. Eres el violador de tu ética, el hurtador de tus sueños y mi asesino, ese que aunque me ve de frente, es capaz de anular mi existencia.

Te imploro piedad, ¡misericordia! Abre los ojos y eleva tu espíritu, donde otros como yo, te esperamos para vivir en un mundo donde no caben los días cualquiera.