Esos No son tipos complejos.
Los hay directos y sin rodeos, pero también existen los escurridizos, aquéllos que se esconden detrás de mil palabras.
Peor aún, están los que se fingen inexistentes y se pierden en el silencio; ésos, ésos son los más complejos porque nosotros también fingimos que no están aunque su presencia sea inequívoca.
No al fin y al cabo. Cortantes. Limitantes. Brutales para la esperanza.
Tiempo, dame tu sabiduría;
tu entendimiento del pasado
y la inexistencia del futuro.
Tiempo, enséñame sobre el hoy,
recuérdame que no te detienes;
camina y déjame adormecer el corazón con tus segundos.
Tiempo, avanza más a prisa,
consuélame con el olvido de la lejanía:
que esos momentos que pedía eternos,
de a poco se ahoguen en tus días.
Tiempo, regálame paz.
Me enamoré de una ola.
En su forma de agua pasiva,
mientras tocaba la orilla de la playa,
pude bañarme en su belleza
y perderme en su azul profundo.
Pero como ola que es,
el océano la llamaba para volver.
Y entonces se fue.
Quise esperarla. Prometió que volvería.
Me hundí mil veces en su recuerdo,
hice burbujas con suspiros
y sentí su humedad en mi piel;
hasta que al fin comprendí
que en su naturaleza está el vaivén.
¿Cómo abrazar el agua cuando se va de entre los brazos?
Los guachitos, pobrecitos. Tienen amigos inquietos que sueñan con poder caminar por el mundo y no depender del pie de su dueño. Todo lo planean en silencio y esperan con paciencia hechos bolita en el cajón hasta el día de lavado. Aguardan a ser ensuciados, sudados y pisoteados de nuevo sólo para llegar a ese momento en que se supone que todos caerán en la lavadora.
Ahí va el humano con su montoncito de tela de colores en los brazos y el calcetín aventurero se prepara.
— Uno... — se agazapa lentamente en el borde mientras el humano abre la lavadora.
–Dos... — voltea y se despide de su compañero, que resignado, se quedará llorando pelusas con la promesa de una vida de retiro entre los guachos.
—¡Tres! — la ropa va entrando en la máquina y el aventurero finalmente brinca. Cae al piso y espera inmóvil a que el humano no note su ausencia. Son momentos de tensión: una playera torpe se separa del grupo y termina a escasos centímetros de él; la ubicación que el calcetín cuidadosamente escogió para pasar inadvertido ahora es vital: el humano se agacha, toma la playera y, milagrosamente, no nota su llana presencia en el suelo.
Suspira aliviado.
Ciclo de lavado normal, detergente y el humano despistado vuelve a la casa. Calcetín lo tiene bien claro y su plan dice que debe esperar al menos cinco minutos tirado en el piso (no vaya a ser que el humano vuelva y lo vea queriendo huir).
Nadie vuelve.
Lentamente se levanta y echa un rápido vistazo aquí y allá. Nada. Nadie. Silencio. Él y sólo él.
Es ahora; ahora o nunca.
El calcetín corre con todas sus fuerzas a esconderse entre las sombras de los triques del patio a esperar la noche y, entonces, al fin ser libre.
"Piel de elefante".
Personalmente nunca pude seguir este consejo, siempre me dolieron las palabras, la indiferencia, las traiciones, el olvido...
Curioso fue el día que la piel de elefante llegó sola. Nunca la sentí, no la ví venir, no me di cuenta que crecía y cada vez se hacía más y más dura.
Hoy (bueno, tal vez desde ayer que estrené mi Cuaderno Rojo) me doy la oportunidad de encender la luz que parecía fundida para volver a ver: hola, mundo; es hora de iluminarlo todo con crayolas.
